Mis Verdades (IV): Las cajeras del supermerado Día

Vale, vale, sí. Diréis que es un tópico. Y estoy de acuerdo. Pero no por eso deja de ser mayormente cierto. Yo lo siento, pero es que en los veintiún años que llevo respirando aún no me he encontrado con una cajera decente en el Día. La que no es claramente chola es torpe marcando, es torpe cobrando o es torpe calculando, sin que ser cholo impida tener carencias en todos los demás campos habituales de los menesteres de un/a cajero/a.

Ojo, me parece muy bien que trabajen por la integración de esta gente en la sociedad. Pero coñe, las cajas se ponen medallas por su labor social. Por una vez voy a hacer un enfoque positivo: creo que en los supermercados Día son demasiado modestos. En vez de hacer esos anuncios cutres de 10 segundos de "Hoy y mañana, el bote de salsa de tomate Orlando, diez céntimos más barato", digno de td8, TV del Besòs, Localia o cualquier canal de tres al cuarto, que hagan megaspots de cuarenta segundos con gente claramente deficiente sonriendo, con el contraste subido y con música de violines de fondo. Al más puro estilo Caja Madrid o La Caixa. Se lo merecen.

Mis Verdades (III): ¡Todas putas!

Se las prometían muy felices en el PSOE con lo que está pasando el PP con la trama Gürtel. Pero la realidad les ha estallado en las narices. La evidencia de que nadie se libra de tener chorizos, gañanes y mangantes empedernidos en su partido se ha convertido, de nuevo, en una realidad palpable. Hoy han sido detenido hasta ocho personas en Catalunya en una investigación anti-corrupción ordenada por el juez Baltasar Garzón.

Blanqueo de dinero. Cohecho y tráfico de influencias. Estos son los cargos que pueden pesar contra Bartomeu Muñoz, alcalde de la siempre muy socialista población de Santa Coloma de Gramenet, contra Macià Alavedra i Lluís Prenafeta, ex altos cargos de diversos gobiernos durante la era Pujol en la Generalitat, y contra diversas personas más, entre las cuales se encuentra el ex diputado socialista Luís García.

¡Todas putas! Exclaman hombres asqueados y amedrentados por la edad y las experiencias alrededor del mundo en lúgubres tugurios entre humo de Ducados, tragos de vino y whisky. Yo reivindico el todas putas para la política, nada nuevo, lo sé, pero no conviene olvidarlo. La sociedad tiene derecho a gritar lo mismo en ídenticos tugurios. ¡Mira estos del Partido Popular qué ladrones! Y mirad estos del PSC, estos de CiU (no olvidemos las conexiones de la fundación del partido, la Trias Fargas, con los donativos de Fèlix Millet -y, cuidado, que aún se atreven los convergentes a comparar el desfalco de Millet con el dispendio de los informes encargados por Montilla, para morirse de risa o de verguenza-), y los que estén por venir.

Generaciones de políticos podridas por la corrupción del espíritu de la constitución y el café para todos muy mal entendido. Muchas detenciones tienen que acaecerse todavía para que las oficinas queden suficientemente limpias para que la política pueda renovarse no sólo con caras nuevas y la buena voluntad vuelva a instaurarse como hizo treinta años atrás. Tanto gilipollas y tan pocas balas. Mucho tienen que cambiar todavía las cosas para que España deje de ser un país de tercera. Con mucha más profundidad, rabia y pesar digo hoy que Europa empieza en los Pirineos. Puta mierda.

Literatura fantasma

Avui he anat a l'FNAC a comprar un regal d'aniversari per a la meva mare. Era un llibre que havia consultat ja abans per internet. A la web de la botiga sortia llistat com a disponible. M'he dirigit al mostrador de la planta de literatura i he preguntat. Un noi amb una cara de llegit i instruit en els clàssics que feia feredat ha teclejat a l'ordinador i amb cara de neandertal confós m'ha dit que "está agotado"; que, ep, sona molt millor que dir "no lo tenemos", no ho oblideu. Amb cara de pocs amics he preguntat per un altre títol de temàtica similar del mateix autor. ''También está agotado", ha balbucejat. Emprenyat com una mona he acabat escollint La Barcelona Tràgica, d'Andreu Martín. Prou bona pinta i nom com per no perdre més temps renegant i remugant allà dins.

Més enllà del relat, que de fet, no deixa de ser purament anecdòtic -la incompetència manifesta dels dependents de la majoria de botigues d'abast renaixentista, o altrament conegudes com a megastores, ja no ens vé de nou, per trist que això sigui. Vull dir, estaria força bé que enlloc d'un titulat de pacotilla llec en la secció que representi i que només sap teclejar amb certa eficiència en un teclat, et pogués atendre algú il·lustrat en la matèria que l'ocupi-, el que vull criticar és la inconnexió entre internet i la realitat. Sí, internet és en bona part realitat, pensareu, però sembla que no és pas així per a l'FNAC.

I ho dic tant vehementment perquè no és el primer cop que em trobo en una situació similar en aquesta botiga. Per alguna extranya raó no et pots pas fiar del que hi digui a la plana web. Pot ser que ho tinguin, pot ser que no ho tinguin. Ah, misteri! I com ho saps? O bé trucant, o bé anant-hi. Si, generalment pots comprar el producte per internet, però llavors t'has d'esperar més d'una setmana, o uns quants dies. Tant hi fa. I no em dóna la gana.
I esclar, llavors un es pregunta on coi és el llibre? ¿El tenen per enviar-lo per internet, però no per vendre'l físicament? Ja em perdonaran, senyors de la FNAC, però quin cony de broma de merda és aquesta? O el tens per tot o no el tens. Que et diguin, miri, el tenim al magatzem, a la central, el que sigui, i ens arribarà en ics dies. D'acord. Però no pot ser que el pugui comprar online però físicament "estigui esgotat".

No fotem, home, no fotem! Spain is different, diuen. I tant. Europa comença als Pirineus, diuen. Ja tenen raó, ja. Segur que a França l'FNAC funciona com Déu mana.

El Aprendiz (de Florentino)

Bajando por la calle Balmes hacia la universidad este mediodía me he encontrado con semejante panorama. Llama mucho la atención, y esa es su finalidad. Pero además de llamar la atención ha conseguido despertarme un sentimiento. Vergüenza. Para cualquier alumno de comunicación medianamente despierto esto es una vergüenza. Y además, roña.

Sin duda logra que cualquier persona que vaya tranquilamente, o ajetreadamente, por la calle se fije en semejante armatoste publicitario. Para laSexta es fácil. Sueltan una millonada, empapelan un edificio de cinco plantas y ale, ¡toma publicidad en las narices! Eso no es nada nuevo, cierto. Lo irónico, y a lo que quiero remitirme, es que semejante vulgaridad de publicidad promocione un programa que (siempre supuestamente) busca la originalidad, la astucia y la competencia publicitaria. El popular publicitario Lluís Bassat se pone al frente de una panda de gualtrapas y les pone en ridículo con pruebas que supuestamente, siempre, insisto, sacarán lo mejor que llevan dentro de sus cerebros preparados para trepar en el exigente mundo de la publicidad.

Bien, no quiero escribir sobre el programa, porque apenas lo he visto, pero no deja de ser francamente penoso que la forma de publicitar un programa dedicado a la pericia y la vitalidad sea a través del márketing más colosal, al más puro estilo florentiniano. No en vano el cartel no deja, en cierto modo, de recordar esas presentaciones faraónicas de Kakà y Ronaldo en el Bernabéu hace apenas unos meses.
¿Tendrá algo que ver con la servicialidad con la que la cadena trata al tótem blanco? ¿Les habrá vendido Florentino Pérez su gran estrategia de comunicación por unos milloncejos de euros? Prefiero ni saberlo, podría ser peor aún.

Jo vull poder escriure 'blog' i no ser un bitxo raro

Fa uns anys la societat catalana estava dividida. Blog? Bloc? Què havíem de fer? Un cop més, la madriditis ens ha ajudat a decantar-nos. Sembla que la majoria aposta per escriure-ho amb 'c'. No, és que si en castellà en diuen blog, nosaltres n'hem de dir bloc, digueren. Ah, i per què? Doncs això, castellanitis, castellanitis absurda dic jo.

Jo vull poder escriure blog sense que se'm consideri un pària de la llengua catalana. De fet, així es diu la meva humil tribuna. Ho escric amb g perquè crec que així ha de romandre el terme anglès. Vull ser un blogger, no vull ser un blocaire*. I ho tinc molt clar. I fins que ningú no gosi dir-me que Pompeu Fabra es retorça a la seva tomba cada cop que escric blog, amb g, així ho seguiré fent.

Ara bé, que ningú no s'equivoqui pas. A mi també m'agraden els calçots, el pà amb tomàquet i la botifarra amb seques. ¡Cagondena!

*Gràcies per servir-me la frase en safata, Laia.

Les meves veritats (II): Tàctiques agressives

Tothom reconeix un gran periodista. És un personatge d'èxit. És mediàtic. Té currículum. I és convidat a tertúlies. Moltes tertúlies. Es guanya bé la vida. Normal.
Lluís Canut compleix amb tots aquests patrons. Fins i tot ha aconseguit arribar un nivell més enllà. El nivell definitiu. La imitació. Compte, no em refereixo a la impostura verbal (com tots els membres de CiU, que parlen com l'Artur Mas), em refereixo a la paròdia. És clar que en el cas d'en Canut és relativament senzill. Tothom s'atreveix a arrencar-se amb la seva cantarella. Fins i tot jo mateix ho estic fent ara mateix mentre llegeixo el que escric. No hi ha dubte, doncs, és un gran.

Però totes les grans figures tenen algún però. En el cas de Lluís Canut, ningú pot negar que escoltar una tertúlia on hi participi es pot arribar a fer extremadament ferragós, fins al punt de desitjar agafar un bat de beisbol i rebentar l'ordinador, la televisió o quelcom de valuós.
Davant d'un micro en companyia d'altres éssers humans és absolutament insofrible. La seva incorregible (suposo, a aquestes altures...) mania de fer-se amb el torn de paraula a base d'interrompre, interrompre, perdona, interrompre, interr... perdona, interrompre, vull... interrompre, perdó, interr... interr.. interrompre... i insistir és taladrant i extremadament irritant. No hi ha qui l'aguanti. El mataries.

Si no sabeu de què us parlo, escolteu-lo al Tu Diràs de RAC1. Ja ho veureu, ja.

Ereselúltimo

El viernes me levanté con la noticía de que una tienda en Barcelona ofrece una variedad de 60 productos de forma gratuita con un abono semestral que cuesta cinco euros. ¡Brutal! Pensé. Fui con el amigo que me había informado, dispuestos a rascar lo que se puediera.
El sitio se llama Esloúltimo, y está situado en la Ronda Universitat, número nueve de Barcelona. Y empezaron los problemas. Mejor dicho, empezó el problema. Considerando que veíamos la entrada a la tienda desde nuestra posición a, seguramente, menos de 100 metros de su ubicación, considero aberrante y absolutamente intolerable tener que haber hecho tres horas de cola. No exagero.

Según la organización todo era perfectamente normal, pero el problema yo puedo explicarlo muy fácilmente (pude darme cuenta cuando ya había hecho las tres horas de cola y ví lo que sucedía en el interior). Querían dar la mejor imagen posible, así que contrataron a verdaderos pibonazos para atender a la clientela. A saber: cinturas de avispa, maquillaje a tituplén, figuras esbeltas, sonrisas de oreja a oreja y algunas dotes mamarias realmente destacables. Eso sí, no se puede tener todo. A cambio, las chicas encargadas de procesar las peticiones de registro eran más estúpidas que vender el coche para pagar el seguro del mismo.
No puede ser que se tarden más de cinco minutos para procesar cuatro datos de mierda, cobrar y soltar una factura. ¡Su puta madre! Me entraron ganas de decirle ¿oiga, quiere que lo haga yo y así acabamos antes?
Apuradas iban para teclear un poco, y así va el mundo. Total, un gran envoltorio, una ejecución pésima y un contenido que paso a describir a continuación. Ni frío ni calor.

Dentro de la tienda, la sensación es de franca pobreza. De vacío diría mejor. El espacio se estructura en dos sectores. El izquierdo presenta las pruebas de tecnología y algunos productos relacionados con el automóvil y algunos desodorantes y demás productos de higiene personal. Personalmente, no entiendo que hacían ahí.
En el sector derecho se encuentran los productos de alimentación (Zumos, bollos, cervezas sin alcohol, congelados varios...) y algunos de cuidado personal y de material para electrodomésticos.

Logramos amortizar los cinco euros con espaguetis a la boloñesa, zumo de naranja, una lata de cerveza sin alcohol con sabor a manzana y luego cada uno algo distinto. En mi caso, una salsa a base de mostaza (bastante notable, por cierto) y un tetrabric de caldo de pollo. Mi madre lo agradecerá, espero.

Conclusión: dentro de dos semanas podré volver a arramblar con más cosas; espero que todo vaya como la seda y, dando por sentado que las colas habrán desaparecido, espero que se mantenga el nivel físico de las dependientas. ¡Qué menos!

Gayzone y la muerte natural

La madrugada del lunes al martes, en un punto horario de Onda Cero, escuché a un corresponsal desplazado a Mallorca asegurar que la muerte de Stephen Gately, voz secundaria del grupo de teen pop Boyzone (vamos, una basura) se produjo ''de forma natural tras una noche de fiesta". Literalmente. Lo apunté y todo.

Mira, mamonazo, no sé si felicitarte por tu cinismo estelar o pedir que te despidan hoy mismo y te amputen los brazos para que no puedas volver a escribir, y eventualmente, locutar, una sandez similar en tu puta vida. Reconozco que era tarde, sí, pero me juego mis sagradas bolas a que ese texto no lo escribiste cinco minutos antes de entrar en antena. Ah, perdón, voy a explicarlo para quien no lo sepa. Gately murió, al parecer y, en cualquier caso, a lo que se refería la noticia, ahogado por su propio vómito. Las informaciones indican que lo intentó expulsar mientras se encontraba durmiendo boca arriba en la cama.
Mágicamente grotesco. Lo que querais llamarlo. Pero no natural. En la vida, joder, en la vida eso ha sido una muerte natural. Y sinceramente, a pesar de los tétricos y dantescos derroteros por los que rápidamente se escurren las vidas de la juventud de hoy en día, dudo que jamás eso llegue a ser considerado por los estándares periodísticos y sociales una muerte natural.

Ah, lanzo un último dardo por si las moscas. Si usted se refería a causas naturales, hablando de las consecuencias físicas del accidente, y que los daños producidos por las mismas pueden considerarse, efectivamente, naturales (cosa que no niego que técnicamente sea acertada)... haberlo explicado bien, capullo.

Por cierto, el chaval este era un poco una dantesca y tétrica mezcla entre Travolta y Swarzenegger, ¿no os parece?

That's not the point, folks!

Durante los dos últimos días se ha comentado ámpliamente en los rediles mediáticos madrileños la noticia del vudú que Cristiano Ronaldo sufre, al parecer, a manos de Pepe El Brujo. Un pintoresco personaje que ofrece sus dotes con la magia negra a quien mejor le pague. En este caso, pero, El Brujo asegura moverse por motivos morales (a pesar de que, según reconoce, cobrará un total de 30.000 euros por el trabajo). Afirma que no actuaría contra Messi, por ejemplo.

La víscera y el vómito han tardado poco en desbordarse. Todos los apodos imaginables han recaído sobre este hombre. Insultos y, sobretodo, risas. La mayoría de la gente no da crédito alguno a las palabras del mago y quien más quien menos tiene claro que todo esto sale a la luz únicamente con motivos propagandísticos del propio Pepe El Brujo.

Pero, para variar, la gente olvida un punto vital. Este hombre, El Brujo, está meándose en la cara de todo el mundo. ¿De verdad importa una mierda si es cierto o no? ¿Importa una mierda si es motivo de burla o de ataques verbales de todo tipo? ¿Cómo es que nadie piensa en los cuartos que se saca este hombre, y a costa de quién lo hace?

Este hombre debería ser un ídolo. La veracidad de sus palabras y sus acciones es una pura nimiedad. Menudencias. Lo verdaderamente importante es que este hombre, lícitamente o no, es capaz de saquear brutalmente a ricachos de mierda que no tienen mejor cosa que hacer que verter sus odios y rencores en prácticas malignas. ¡Que les den por culo!

Yo soy fan de este hombre. Este hombre es un crack. Yo también quiero aprovecharme descaradamente del dinero que les sobra a la escoria adinerada del país. In your face.

Aquí podeis consultar la noticia original.

Les meves veritats (I): El Clapés no val res

No m'explico com el programa ronyós i ranci del Clapés segueix en antena a RAC1 després de dos o tres anys. Esclar que és cert que les tardes estan maleïdes a ca'l Godó-Radio, segurament per culpa del Jordi González, que hi va fer el Diagonal fa ja més d'un llustre. Han passat per allà gent amb bones intencions, amb més o menys destresa i ganes, però des que s'ha instal·lat la ronya al 87.7FM de 4 a 7, jo passo de les tardes de RAC1. Prefereixo escoltar Welcome to Paradise en "repeat" durant tres hores. És molt més proudctiu i edificant.

Després no digueu que no us vaig avisar.

Aquest blog fot més fàstic que el meu PC, que ja és dir

Estic cansat de tenir el blog abandonat en pro de la bona voluntat i la moderació que em pugui beneficiar econòmicament en algún moment (per extrany que resulti, vés a saber a quina porta aniré a trucar, que està tot fatal, col·legues).
Total, que com que em fot ràbia tenir el MEU blog abandonat, intentaré passar-me pel folre dels collons tanta moderació i intentaré començar a escopir merda sobre qui se la mereix, o el que s'escaigui, vaja, que tampoc estem tant malament.
Potser el blog serà encara més merdós i radical, però em quedaré més a gust. O potser em faig famós i la gent comenta les meves porqueries com al blog d'en Jair Domínguez.

Salut.

P.D. En els meus plans de dominació mundial entra la idea de canviar la puta merda de collage tirant a cholo que il·lustra el meu blog. No sé com cony em podia semblar decent ara fa un parell d'anys.